天亮了。

六月初五，晨光从门缝里挤进来，细细的，黄黄的，落在仁济堂的青砖地上，像一条一条的金线。

堂里的灯还亮着，可光已经淡了，火苗在灯盏里晃，晃了一夜，也该歇了。

林茂源坐在柜台后头，手边那杯茶早就凉透了，杯底沉着几片茶叶，泡得发白，软塌塌地贴在瓷壁上。

他的眼睛红红的，眼皮沉得像灌了铅，但他还要看着这一屋子躺着的人。

有人还在睡，呼吸匀匀的，有人醒了，睁着眼看着房梁，一动不动，

有人低声呻吟，因为身上实在是太痛了。

孙鹤鸣从后院走进来，也顶着一双红眼，脸上带着隔夜的倦色，总归睡了一会儿，精神要好一些。

他走到柜台边，看了看林茂源，没说话，给自己倒了杯茶，凉茶，一口喝了。

“那几个轻伤的，一会儿就能走了。”

林茂源开口了，声音沙沙的，像砂纸磨过木头，

“重伤的三个，得留下，那个叫老赵的...”

他没说下去。

孙鹤鸣接口，

“一会儿我去跟他的家人说。”

阿福从灶房出来，端着一锅粥，稀稀的，米粒都煮化了，热气腾腾的。