夜深了。

仁济堂里的灯还亮着，昏黄的光照着这一屋子伤者。

有人睡了，有人醒着，醒着的也不出声，就那么睁着眼，看着房梁。

空气里弥漫着药味，血味，还有一股子说不出来的味道，像是从地底深处带上来的，潮乎乎的，散不掉。

老赵躺在最里头那张板铺上，呼吸比刚来的时候平稳了些，可还是急，

每一下都像在跟什么东西抢命，胸腔里呼噜呼噜的。

林茂源坐在他旁边，隔一会儿就探探他的脉，又翻翻他的眼皮。

脉象很弱，像一根快要断的线，时有时无的，指肚按下去，跳几下，停一下，又跳几下。

眼皮翻开，里头的颜色也不好，灰蒙蒙的，没什么光泽，蒙了一层翳。

孙鹤鸣走过来，手里端着一碗参汤，还冒着热气。

“给他灌点？”

林茂源摇摇头。

“灌不进去了，刚才试过，已经咽不下去了。”

“喉头已经不动了...”

“哎...”

孙鹤鸣叹了口气，把碗放在一边，在林茂源旁边坐下来。

两人都心照不宣的没说话，就那么看着老赵。

灯芯跳了一下，屋里暗了暗，又亮起来。

老赵忽然动了一下。

他的手在被子底下摸索着什么，摸了好一会儿，瘦骨嶙峋的手指在被面上划来划去，像在找什么丢了的东西。