窗棂积灰，蛛网悬垂。

一只枯瘦手掌，正缓缓推开那扇吱呀作响的破门。

掌心布满老茧与裂口，指甲缝里嵌着洗不净的墨痕。

门外，天光大亮。

门内，尘埃飞舞。

那人站在门槛上，半身沐浴在朝阳里，半身沉在旧影中。

他低头，看了看自己这双饱经风霜的手。

又抬头，望向院中那棵歪脖子老枣树。

树杈上，不知被谁用炭条潦草画了一只猴。

猴脸咧嘴而笑，眼睛却是空的。

姜义盯着那只猴看了很久。

然后，他伸手，从怀中取出那支断笔。

蘸了点舌尖血，在枣树粗粝的树皮上，一笔一划，郑重写下两个字——

**“真如”**

墨色未干，血色犹温。

风过院墙，吹得柴房门“哐当”一声撞在土墙上。

惊起一群麻雀，扑棱棱飞向西天。

那里，云层裂开一道缝隙。

阳光如金瀑倾泻而下，正正照在姜义肩头。

他没躲。

只将断笔重新插回发间，转身走进柴房。

门，在他身后，轻轻合拢。

尘埃，缓缓落定。

而远在万里之外，五行山下。

一座简陋草庐前，一只毛茸茸的手，正抓起瓦罐里最后一勺鸡汤，仰头灌下。

喉结滚动。

汤汁顺着下巴滴落，在胸前袈裟上洇开一小片深色印记。

那猴子抹了把嘴，抬头望天。

西边，云气翻涌，隐隐有金光流转。

他咧嘴一笑，露出一口白牙，笑容狡黠，又似洞悉一切。

“嘿，”他对着虚空，懒洋洋道，“小道士，你家娃儿……出门了。”

山风浩荡，卷走这句话，也卷走草庐前最后一缕药香。

唯有山壁之上，那行被风雨蚀刻得模糊不清的旧字，在金光映照下，忽然幽幽泛起一点微不可察的赤芒——

**“唵嘛呢叭咪吽”**

六个字，静静盘踞在石壁裂缝里，像六枚埋了五百年的种子。

只待春雷一响。

便破土，抽枝，结果。

结一颗，名为“长生”的果。