“待三十六道青鳞雷，于同一时辰，映照三十六面鼓——”

“三十六位祭师，将同时于梦中听见鹰唳。”

“唳声过后，他们睁开眼，会发现自己右手小指，已悄然长出一枚鹰爪状的褐色老茧。”

“此茧不痛不痒，却永难磨灭。”

“自此之后，他们每一次击鼓，每一次诵咒，每一次举手投足……”

“鹰神意志，便借这枚茧，无声无息，渗入血脉，融于骨髓，烙于神魂。”

姜亮深深吸了一口气，那气息吸入肺腑，竟似带着雪域高原的凛冽与鹰隼俯冲时的锐利。他躬身，额头几乎触到青砖：“儿……领命。”

话音未落，祠堂内供奉的姜氏先祖牌位，其中三块，牌位背面忽然浮起细密金纹，蜿蜒如活蛇，瞬间勾勒出三幅图——一幅是姜维策马立于羌山隘口，身后旌旗猎猎，旗上绘着一只振翅欲飞的玄鹰；一幅是张翼卸下甲胄，身着素袍，正于一处山涧边，以指为笔，蘸水在青石上书写《黄石公三略》残篇；第三幅，则是刘子安立于五行山巅，俯瞰下方，山坳里，一只毛色灰褐的猴子正蹲在石缝间，捧着个野果，啃得汁水淋漓，浑然不觉山巅之上，已有人将目光投向它，久久未移。

三幅图一闪即逝。

姜亮却如遭雷击，身形剧震。

他自然认得那猴子。

不是齐天大圣，亦非斗战胜佛。

只是五行山下，被压了五百年，饿不死、渴不死、冻不死、晒不死，却也始终未能挣脱半分的那只……石猴。

当年，姜家先祖曾在此地设下“困龙桩”，本意是借其石胎灵韵，镇压山中一条暴戾地脉。不料那猴天生异禀，反将困龙桩当成了天然枷锁，日夜吞吐地脉浊气，竟在五百载枯坐中，硬生生将一身顽石筋骨，淬炼得比金铁更韧，比玄冰更寒，比山岳更沉。

它不修仙，不炼气，不通神，只有一副被山风沙砾磨砺了五百年的躯壳，与一双看尽云卷云舒、沧海桑田的眼睛。

姜义却从未将它视为牲畜。

在姜家秘典《两界录》残卷第十七页，有墨迹苍劲的朱批：“此猴非劫，乃器。待其目中混沌散尽，见山非山，见石非石，见我非我时……便是‘开炉’之日。”

开炉。

开何炉？

姜亮不敢问。

此刻，他只觉喉头干涩，连呼吸都小心翼翼，唯恐惊扰了那三幅图中，那一道跨越千载、无声无息，却重逾泰山的目光。

姜义却已起身。

他缓步踱出院门，负手立于村口石桥之上。

桥下流水淙淙，映着西天最后一抹晚霞，碎金浮动。

他望着远处连绵起伏的羌山轮廓，那里，正有三十六点幽微青光，自不同山巅次第亮起，如星辰初生，不争不抢，却已悄然连成一片星图——正是那北斗七星的变阵，天枢位，赫然空悬。

风起了。

带着高原特有的粗粝与寒意，卷起他鬓角几缕银发。

姜义抬起手，指向羌山最高峰。

那里，一座孤零零的废弃烽燧矗立山巅，形如断剑，刺向渐暗的苍穹。

“告诉小白。”他的声音随风飘散，却字字清晰，落入姜亮耳中，更似烙印于神魂深处，“今夜子时，让他亲自登上那座烽燧。”

“不必燃狼烟。”

“只需，将一面‘玄鹰旗’，插在烽燧最高处。”

“旗杆之下，埋三枚‘引雷石’。”