十五岁的丫头，两周前才从乡下来到庄园，没见过什么世面，却已经学会了看脸色。

“老师，”艾琳终于又开口了，声音抖的像风里的蛛丝，“他带着剑...还有很多奇怪的人。”

伦纳德闭上眼睛。

代表索拉尔王族来的贵族。

手下有很多奇怪的人。

他知道对方是谁了。

他也知道这一天会来。

从三年前开始，他的灵感就像枯井一样，再也打不出水。

第一年，索拉尔王族派人送来了慰问的信，语气恭敬的有些谄媚。

第二年，信短了，落款从索拉尔王族的人变为了魔药师协会。

第三年，没人写信了，只有他在协会的朋友跟他说情况不对。

他想起前些天的景象，他走在协会的走廊，那些时不时路过的协会成员，用那种刻意压低的声音议论着他的白发、他的背、他日渐浑浊的眼睛。

三年。

仅仅三年。

他仿佛老了几十岁。

飘逸的棕色长发染上了雪白，骄傲的脊梁仿佛被重担压低，自信的气质被自我怀疑而慢慢侵蚀，灵动的双眼变得混浊不清。

他没老。

他才四十七岁。

没有制作出魔药的第三年。

这年没有人送信。

只有索拉尔王族的猎犬，带来了一群卫兵。

伦纳德站起来。

膝盖发出一声脆响，像是木椅的老榫头。

他走到墙角的架子前，那上面摆着三十七瓶魔药，每一个瓶子上都贴着手写的标签，标注着年份、配方、功效。

这是他二十四年的心血，从二十三岁，他炼制出而名满王国的那天起，每一瓶都是他的孩子。

他的目光从瓶子上一一扫过，最后落在那柄刀上。

刀靠在架子最里侧的墙角，刀鞘是黑色的，没有任何装饰。