北境的夜，冷得毫无道理，甚至透着一股子不加掩饰的恶意。

月光像是被人用钝刀子生生砍碎了，碎成漫天惨白的冰渣，铺在“一线天”那如刀削斧劈的绝壁上，反射出一种叫人心慌的幽光。

这里，是进入雁门关前的最后一道天险。

两侧绝壁高耸入云，岩石的纹路扭曲嶙峋，都像是被某个暴怒的远古神明徒手撕裂开的。

中间只夹着一条狭窄蜿蜒的古老官道，石板缝里积了半尺深的坚冰，马蹄踩上去会发出令人牙酸的脆裂声，像是有什么东西正在被一点点压断。

抬头看，苍穹只剩下一条细细的灰线，逼仄得像是老天爷特意为死人留下的最后一口呼吸。

峡谷里的风，是最残忍的那种。

它不是在吹，而是在割。

狂风顺着那条细缝，将北境荒原上所有的寒气攒在一处，化作无形的利刃，往来者的骨头缝里死命地钻。

凡是走过这条路的人，事后回想起来，记住的绝不是那摇摇欲坠的千仞石壁，而是那种被整个天地死死捏住喉咙、动弹不得的绝望窒息感。

此时此刻，就连峡谷里的风声，都诡异地低沉了下来。

那种沉默，不像是风停，更像是某种有意识的东西屏住了呼吸——就像一个老谋深算的屠夫，在举起剔骨尖刀之前，特意放空了心神，放空了每一寸多余的声响。