拿到文件袋的李总编没有再问什么，只是轻轻打开了文件袋的扣绳，从里面抽出了那叠厚厚的稿纸。

稿纸是最普通的那种，格子纸，每页三百字。

但上面的字迹却工整得惊人，每一个字都一笔一划，力透纸背，透着一股沉静而坚韧的力量。

第一页的顶端，用钢笔写着五个字：

人间烟火：农。

李总推了推眼镜，开始读。

1960年的春天，来得特别晚。

黄土高原上，土地干裂得像老人脸上的皱纹，一道接着一道，深不见底。

葛全德站在田埂上，已经站了一个上午……

办公室里的空气仿佛凝固了。

只有翻动稿纸的沙沙声，和挂钟的嗒嗒声。

李总编读得很慢。

和赵总编一样，他的坐姿也从最初的放松，慢慢变得紧绷。

他时而眉头紧锁，时而微微点头，时而停下来，闭上眼睛，像是在回味刚才读到的句子。

读到某一页时，他的手指忽然停在半空，然后轻轻抚过纸面。

周卿云顺着他的目光看去……

那是他写的一句话：“那些没有说出口的善意，像巷子里的路灯，未必能照亮整条街，却能暖透某个夜归人的路。”

李总编的手指在那行字上停留了很久。

然后他继续往下读。

“哪怕白水煮面也要撒点葱，就像与平庸生活的正面交锋。”

读到这句时，他的嘴角微微扬起，露出一丝几乎看不见的笑意。

“市井喧嚣里藏着最真实的人生剧本，每一缕炊烟都是生活写下的诗句。”

他的手指又停住了。