第二天一早，陈默带着三十个自愿报名的年轻人去了村北。荒地长满枯草，土硬得像铁板。他亲自下地，抡起铁锹一下一下凿开冻土，翻出黑泥。

“土要翻深，草根全刨出来。”他抹了把汗，袖口沾上泥点，“冬天看着荒，春天撒下种，秋天就有收成。”

青年们跟着动手，有人一开始慢，后来见陈默一直没停，也咬牙加劲。铁锹碰石头的声音叮当响，惊起几只麻雀。

太阳偏西，荒地开出一小片。陈默直起腰，拍掉裤子上的土块。他站在地头，看着远处村子的方向。烟囱冒烟，窑洞前有孩子跑动，登记桌还在原地，新来的女人抱着孩子在领姜汤。

他低头看了看手里的铁锹，刃口有点卷了。

不远处，一个昨天刚来的老头拄着拐，远远站着看了一会儿，然后一瘸一拐地走过来，从怀里掏出一把磨得发亮的小锄头，递过去：“同志，我……我也能干点轻活。”

陈默接过锄头，点点头：“行，明天来，分你一段畦地。”

老头笑了，脸上的皱纹堆在一起，转身慢慢往回走。

陈默把锄头插进翻过的土里，抬头看了眼天空。云层裂开一道缝，漏下一缕夕阳，照在“铁牛”的炮管上，反射出一点钝光。

他卷起袖子，露出手腕上的红绳，用袖口擦了擦额头的汗，继续往下翻土。