“他不是疯。”老陈的声音突然低下去，像被什么压着，“主编改了他校对三年的稿子，把‘莹’全换成了‘萤’。那晚他喝了半斤松烟墨，说‘我要比字更黑’……”

小舟的手突然攥紧字典边缘，指节发白。

他抓起沈墨的手腕，在掌心一笔一划写：“他不是在改，是在处决。”

沈墨的后颈泛起凉意。

他想起苏晚萤昏迷时画的符号，想起音频元数据里突然出现的“修正”提示。

原来“残响”不是随机的混乱，是林修未竟的执念——要让世界“一字不差”。

“周工来了！”楼道里传来老陈老伴的吆喝。

穿靛蓝工装的周工跨进门，裤脚沾着石粉：“沈法医要问碑刻？我带你们去城西文保碑林。有些事，得看实物。”

废弃的碑林被野蔷薇包裹着，阳光透过藤蔓在青石板上碎成金斑。

周工蹲在一块断碑前，指甲叩了叩“张志铭”三个字：“当年刻错成‘铭’，家属闹着改。工匠不敢动原碑，就在‘铭’上加了一横——错得更离谱。可怪了，那家后代再没出事，别家倒有人失踪。”他抬头时眼角的皱纹里嵌着阴影，“老辈说，有些错是给鬼看的，让它认得路。”

“等等。”小舟突然拽住沈墨的衣角。

他摘下手套，掌心贴上一块被藤蔓覆盖的残碑。

少年的身体开始发抖，额角沁出冷汗，手指在空中划出颤抖的弧线：“呼吸……每108秒一次。和铁脉心跳一样。”