老人看着他，看了很久。然后他点了点头。

“那就好。”他说，“那就好。”

他把灯笼放在桌上，走到墙边，伸出手，摸了摸那幅字。“海不扬波”四个字在灯光下忽明忽暗。老人的手很瘦，骨节突出，指甲发黄。

“这四个字，”他说，“写了几百年了。几百年，多少人看过。可没有人想过，海不扬波，不是海自己不想扬波，是有人不让它扬波。中国不让它扬波，琉球也不让它扬波。可现在，有人让它扬波了。”

他转过身，看着向德宏。

“你是来告别的？”

向德宏点头。

“要走了？”

“要走了。”

“去哪儿？”

“北京。”

老人沉默了一会儿。

“北京，”他重复了一遍，“好地方。可那里的官，不好说话。”

“我知道。”向德宏说，“可我得去。”

老人看着他，忽然笑了。那笑容很淡，可那笑里有光了。

“你像一个人。”他说。

“谁？”

“你像你父亲。”

向德宏愣住了。

“您认识我父亲？”

老人点了点头。“你父亲来过这里。很多年前。他站在这里，看着这幅字，看了很久。他说，他要回去。他说，他要去一个地方，找一个人。他走了，再也没有回来。”

向德宏站在那里，一动不动。他想起父亲。想起他坐在廊下，望着大海，一坐就是一天。他等的人，是这座岛上的人。他要去的地方，是这座岛。他没有回来。他再也没有回来。

“老人家，”向德宏说，“我父亲——他走的时候，说了什么？”

老人想了想。

“他说，他有一个儿子。他说，如果他回不来，让他儿子来。让他儿子替他走完那条路。”