谭啸天的双拳红得像刚从火炉里拿出来的铁块。

拳面上那层蓝色的灵力在青色剑光的侵蚀下越来越薄，像一层快要被捅破的窗户纸。

剑尖离他的皮肤只有一层灵力，肉眼几乎看不出那层间隙。

他能感觉到剑尖上那股阴森的寒气，隔着灵力层都能刺得他皮肤生疼。

三叔的脸色白得像纸，嘴唇发紫，眼神涣散。

他的灵力已经彻底见底了，灌进剑里的那些是他挤出来的最后一滴。他的手在发抖，整条胳膊都在抖，像一根被风吹弯的枯枝。他快撑不住了，但他不敢松手。松手就是死。

谭啸天的胸口涌起一股热浪。不是丹田里的那股灵力，是另一种东西。