深夜，林风从侧门闪进来禀告昨夜计谋的进度。

“爷，东西放出去了。”

宋棠之没抬眼，“掮客怎么说。”

“那人是个老油条，在东市倒腾旧档二十年了，什么货色一眼就能分出真假。”

“但属下按您吩咐的，把纸张做旧的工艺用的是内务府的老法子，连边角的虫蛀痕都仿了，他翻来覆去看了三遍，收了。”

“放出风声了？”

“放了。就说是刑部走水那晚，有个小吏趁乱顺走的残页，怕烫手，急着脱手换银子。”

宋棠之的拇指用力一按，手中毛笔瞬间断成两节。

“盯死了。接触掮客的每一个人，不管是谁，不管什么身份，一个都别放过。”

“是。”

林风走到门边又折回来，“爷，还有件事。”

“暖阁那边的灯还亮着。”

宋棠之的手停了一瞬，侧过头朝窗外看去。

花墙那头果然透着一团暖黄的光，隐隐约约能看见窗纸上有个人影在动。

今日早膳过后，他没等她的问话便出了房门。

他知道，她估计是在等她。

他挥手让林风退下，思怵片刻，还是来到了暖阁门前。

宋棠之抬手推门。

司遥坐在矮几旁边，左臂悬着没动，右手握着一支笔，笔尖蘸了墨，落在那张松烟宣纸上。

她画的是腊梅。

枝干歪歪斜斜，花瓣大小不一，墨色浓淡不匀，有两处明显洇开了，把花蕊糊成了一团黑。

但她画得很认真。

右手的指节微微泛红，执笔的姿势与她惯用的左手习惯的完全不同，别扭得很，每一笔都带着生涩的顿挫。

宋棠之站在门口看了她几息。

她太专注了，连他推门的声音都没听见。

他大步走过去，伸手把她手里的笔抽了出来，随手丢进桌上。

司遥抬起头。