许影低下头，继续工作。他将加工好的垫片垫在轴承座下面，用卡箍固定，然后开始组装整个轴承结构。零件在他手里仿佛有了生命，一个个找到自己的位置。油脂的滑腻感、金属的冰冷感、铁锈的颗粒感，通过指尖传递到大脑。

太阳升到了中天，铺子里的温度越来越高。炉火熊熊燃烧，热浪让空气都在扭曲。许影的额头上满是汗水，一滴汗珠顺着脸颊滑落，滴在正在组装的轴承上，发出轻微的“滋”声。

就差最后一个螺栓了。

许影从零件堆里找出一个尺寸合适的螺栓，用扳手拧紧。随着最后一声“咔”的轻响，整个轴承结构组装完成。他用手轻轻转动轴——顺畅，平稳，几乎没有阻力。

他长舒一口气，抬起头。

然后他看见了老铁锤的眼神。

那双眼睛里，之前的审视和怀疑已经消失了，取而代之的是一种复杂的、难以言喻的神情——有惊讶，有欣赏，还有一种更深沉的、仿佛看到了什么久违之物的感慨。

“你以前是工匠？”老铁锤问。

“不是。”许影如实回答，“但我……学过一些。”

“跟谁学的？”

许影沉默了。他没法回答。

老铁锤也没有追问。他走到组装好的轴承前，蹲下身，用手摸了摸各个连接部位，又试着转动了几下轴。他的动作很慢，很仔细，仿佛在检查一件艺术品。

“能用。”他最终说，站起身，“午饭时间过了，但你今天有饭吃。”

许影的心落回了肚子里。

但就在这时——

铺子门被粗暴地推开了。

不是正常的推开，而是被人一脚踹开的。门板撞在墙上，发出巨大的响声。阳光从门外涌进来，刺得许影眯起了眼睛。

门口站着几个人。

为首的是一个壮汉，身高足有六尺，膀大腰圆，穿着一件脏兮兮的皮甲。他的脸上有一道从眉骨斜划到嘴角的刀疤，让整张脸显得狰狞可怖。那双眼睛是灰色的，冰冷得像冬天的石头。

他的身后跟着三个人，都是精悍的打扮，腰间挂着刀。

壮汉的目光在铺子里扫了一圈，最后落在了许影身上。他的嘴角扯出一个难看的笑容。

“哟，老锤子，”他的声音沙哑难听，像砂纸摩擦铁板，“你这儿什么时候收留瘸子废物了？”

老铁锤的脸色沉了下来。他往前走了两步，挡在许影和工作台之间。

“雷蒙德。”老铁锤的声音很平静，但许影能听出那平静下的紧绷，“我这儿不欢迎你。”

名叫雷蒙德的壮汉嗤笑一声，迈步走进铺子。他的手下跟了进来，四个人将并不宽敞的铺子挤得满满当当。空气里弥漫开一股汗臭味和血腥味混合的气息。

“欢不欢迎，不是你说了算。”雷蒙德的目光越过老铁锤，死死盯住许影，“这小子，我们‘血手帮’要了。”

许影的心脏骤然收紧。

雷蒙德。

这个名字从记忆深处浮上来——破碎的画面，剧痛，冰冷的刀锋，还有那张狞笑的脸。就是他。当年挑断自己脚筋的，就是这个人。

许影握紧了手里的扳手。金属的冰冷触感从掌心传来，让他稍微镇定了一些。