“那些画面太真实了，真实得像是我自己的记忆。”阿初的眉头皱得更紧，“但我明明没经历过那些。除非...”

回廊里的灯笼突然剧烈摇晃起来。

“除非这个鬼的记忆，在把我变成它的一部分。”

火光忽明忽灭，将两人的影子拉长、扭曲，投在墙壁上，像一群挣扎的鬼魅。

远处传来隐约的哭声。

女子的哭声，凄婉，绝望，层层叠叠，从宅子的每一个角落渗透出来。

婉娘在哭。

林月儿在哭。

安之握紧了怀里的铁皮盒子。

盒子烫得她掌心发疼。

“我们必须快点。”

“如果记忆本身不想改变现状，那就给她种下自我的种子。”

她说，转身加快脚步，“在她记忆崩溃之前，让她看到这个。”

阿初跟了上来。

两人在回廊里奔跑，灯笼的光在身后一盏盏熄灭，黑暗像潮水一样追上来。

哭声越来越近。

终于，他们停在了一扇门前。

门是普通的木门，但门缝里渗出暗红色的光，空气里弥漫着浓烈的血腥味和...淡淡的皂角香。

那是婉娘房间的味道。

安之伸手，推开了门。

房间里没有点灯。

只有窗外惨白的月光，照亮了坐在梳妆台前的那个身影。

婉娘背对着他们，长发披散，身上还穿着绣坊的素色襦裙。

她手里拿着一把剪刀。

正对着镜子，一剪一剪地

剪自己的头发。

长发一绺一绺掉落在地，像黑色的蛇。

镜子里映出她的脸。

苍白，麻木，眼神空洞得像两口枯井。

但嘴角，却挂着一个诡异的、僵硬的微笑。

“月儿...”安之轻声唤她。

她缓缓转过头。

“你来了。”

婉娘开口，声音重叠。

一个年轻女子的声音，一个苍老妇人的声音，还有一个细弱的、属于小女孩的哭声。

“第八个。”