没有吱呀作响，只有金属摩擦的沉闷声。

那声音低沉、厚重，像两块生铁巨石被缓缓推开，每一寸都带着某种不可撼动的郑重与沧桑，仿佛推开的不是一扇门，而是一段沉甸甸的铁血岁月。

门内——

没有遮掩视线的影壁。

一眼就能望到底。

映入眼帘的，是一片足以容纳数百人操练的巨大演武场。

演武场的地面由青石铺就，不是赵德芳宅邸里那种光可鉴人的御窑金砖，就是最普通的、北境随处可见的粗糙青石板。

石板上布满了深浅不一的裂痕和凹坑，有的裂痕宽逾寸许，石缝里嵌着洗不去的暗红——那绝不是颜料，也不是石头本色的赭色，是常年被鲜血浸染后，一层叠着一层渗透进去，无论用多少水、多少年也褪不干净的铁锈色。

那暗红色的纹路在青石缝里像蛛网般蔓延，像是整块场地被什么人用钝刀在地底下死死刻过了一遍，透着一股直冲天灵盖的惨烈煞气。

场地两侧，摆满了各式各样的兵器架。

刀枪剑戟，斧钺钩叉，应有尽有。陈玄那双老眼毒得很，一眼就看的出这些兵器全都是从战场上真正用过的。

刃口卷了，木柄磨得发黑，甚至有些长枪的红缨都已经被血浆凝固成了硬邦邦的黑块。

这些不是用来摆样子的仪仗，是真正饮过血、杀过人的凶器。

数十名身着单衣的精壮汉子，正在演武场上捉对厮杀。

北境的清晨寒风如刀，气温低到呵气成冰，连马厩旁那排积雪都硬实得像石板，踩上去嘎吱作响。

可这些汉子只穿着单薄的短褐，袒露出满是刀疤与灼伤的臂膀。

那些疤密密匝匝，新旧叠加，有的还没长透，边缘仍是粉红的嫩肉，有的则早已被北境的风霜磨成了坚硬的紫褐色凸起，像是有人在他们的皮肉里埋下了一排哑火的铁蒺藜，只是沉默地鼓胀在那里，再不会爆，也再不会消。

他们口中不发一声，拳脚碰撞间只有骨骼撞击的沉闷声和肌肉绷紧时粗粝的呼吸。

那呼吸喷出来，在冷空气里凝成浓重的白雾，还来不及飘散，便被下一拳的冲力猛地击散。