他当时没回应，现在也说不出谢谢。

他只是突然明白一件事：有些人愿意陪你，不是因为你多厉害，而是因为他们看得见你背后的债。

他低头，看着自己的影子。短短一截，趴在焦土上，像具干尸。

他不是英雄。

也不想当。

可如果这事儿非得有人扛，那也只能是他。

全世界只有一个陈墨，长着这张脸，流着这血，右眼有这道疤。

换不了。

他慢慢抬手，把银面具摘了下来。

血立刻顺着右眼角往下流，滑过颧骨，滴在衣领上，晕开一小片暗红。他没戴回去，就那么露着伤疤，望着古宅的方向。

风吹乱了他的头发。

他闭上眼，深吸一口气。

再睁开时，眼神变了。

不是狠，也不是怒。

是一种确认。

像是迷路的人终于看到了路牌，哪怕那路通向地狱，他也知道该怎么走了。

他没起身，也没说话。

只是坐在那儿，靠着断墙，面朝古宅，一动不动。

风拂过发梢，带起几粒灰，落在他肩头。

他右手搭在烟杆上，指尖轻轻敲了下铜钱。

铛。

一声轻响，在废墟里荡出去，很快被雾吞没。