“您疯了……”麦克塔维什刚想反驳。

然而——

一秒。两秒。

一截灰白色的、还在冒着微弱火星的烟蒂，顺着通气窗的缝隙飘落下来。它在昏暗、浑浊的空气中划出一道微弱却刺眼的红线，最后精准地落在了麦克塔维什中士那双沾满泥浆的军靴旁。

还在冒烟。

那一瞬间，地下室里的空气仿佛凝固了。

但并没有发生林锐预想中的混乱。

原本正要去拉门栓的二等兵杰金斯，身体像是被电流击中般僵在了原地。他没有尖叫，甚至没有让脚底的军靴发出一点摩擦地板的噪音。

这名年轻的士兵脸色瞬间惨白如纸，额头上的冷汗大颗滚落，那是对门外“恶魔”深入骨髓的恐惧——在过去的三个星期里，这种恐惧已经被德军的机枪和坦克刻进了他们的DNA里。

但在这种极度的恐惧中，属于冷溪近卫团的肌肉记忆接管了他的身体。

杰金斯像个雕塑一样慢慢收回了伸向门栓的手，动作轻柔得像是在拆除一枚引信。他的大拇指悄无声息地搭在了恩菲尔德步枪的保险上，身体本能地向侧面滑步，让开了木门的正面射界。

其他几名老兵的反应更是快得惊人。

没有慌乱的眼神交流，没有多余的动作，更没有步枪颤抖发出的碰撞声。

在看到烟头的瞬间，他们就像是被按下了静音键的杀戮机器。原本靠墙瘫坐的姿势瞬间变为跪姿警戒，几支步枪的枪口在黑暗中无声地抬起，交错锁定了那扇木门和天花板的薄弱处。

整个过程不到一秒，安静得令人窒息。

亚瑟看着这一幕，瞳孔微微收缩，心中暗自称奇。

不愧是冷溪近卫团。

尽管在过去的二十天里，他们被古德里安的装甲师打得丢盔弃甲，精气神几乎被斯图卡轰炸机炸碎了，看起来像一群丧家之犬。

但当死神真的敲门时，那种经过数百年严酷传统熏陶、经过千百次操练得来的战术素养，依然让他们在面对“无法战胜的德国人”时，本能地选择了最正确的战术动作。

他们怕得要死，但他们依然会极其专业地扣动扳机。

麦克塔维什中士喉结剧烈滚动，死死盯着那个烟头。他听不到上面的声音，因为坦克引擎的余音还在耳膜里回荡，但他看懂了那个烟头——德国人就在头顶，而且是在休息状态。

如果刚才杰金斯拉开门栓发出一点声音……那后果不堪设想。

更让他感到脊背发凉的是，眼前这个“花瓶”，是怎么知道的？

亚瑟没有解释。他很满意这种效果——这是一支依然有獠牙的狼群，只是被打断了腿。

在这个该死的年代，在这个绝望的战场上，想要让一群准备抛弃你的士兵服从，要么靠严明的军纪，要么靠超越常人的能力。既然大英帝国的军纪已经在这里崩溃，那就只能靠“神迹”了。

“现在，绅士们。”

亚瑟拔出腰间那把从未开过火、镀层依然闪亮的韦伯利左轮手枪。

“咔哒”一声，他打开了击锤，动作熟练得不像是个纨绔子弟，倒像个准备干脏活的屠夫。

他看向那个被木板钉死的、通往隔壁酒窖的侧墙。在他的视野里，那是一条没有任何红色轮廓的生路。

“既然客人们堵在门口休息，那我们就不走正门。”

亚瑟回头，看向已经惊呆的中士，露出一个没有任何温度的微笑。

“上刺刀，中士。我们要去狩猎了。”