终于，她找到了那一页。

社会版不起眼的角落，一篇短小的报道标题如钢针般刺入她的眼球：《法医质疑精神病患死因遭斥“过度共情”》。

配图很小，画质粗糙，但她还是一眼认出了那个站在火场废墟警戒线外的年轻男人。

他穿着不合身的制服，脸上满是烟熏的痕迹和不被理解的执拗，手里死死攥着一片烧焦的、看不清字迹的石块碎片。

那碎片，和她手中这张正在变换文字的拓片，形状何其相似。

与此同时，城南一处老宅的天井里，周工正对着地面上由青砖铺就的符阵，额头青筋暴起。

那些刻满了残缺“无”字的青砖，正以肉眼可见的速度褪去风化的痕迹，变得崭新、平滑，仿佛时间在它们身上倒流。

他举起放大镜，凑近一枚阵眼处的青砖，瞳孔骤然收缩。

每一个“无”字残缺的笔画，那些为了形成“错”而故意留下的断口，此刻都在自行弥合。

一股无形的力量，正像修改一篇病句般，强行将所有的“错误”修正为“正确”。

这不是修复！

周工猛地想通了什么，他砸开身边锈迹斑斑的工具箱，翻出一本线装的、纸页发黄的《错刻谱》。

对照着谱上记载的禁忌变化，他终于读懂了这恐怖的一幕。

这是一种“语法反演”。

那个被他们称为“残响”的东西，已经不满足于模仿和扭曲人类的认知，它在学习制定规则。

它正在把人类用来封印它的“错”，变成它用来入侵现实的“钥”！

“不行！必须重刻阵眼！”周工嘶吼着，抓起最沉的一把凿子，对准一块刚刚“愈合”的青砖狠狠砸下。

然而，凿尖与砖面碰撞，没有迸出火星，也没有刻下他预想中的残缺笔画。

一股不属于他的力量顺着凿子传导到手腕，强行校准了他的动作。

只听“叮”的一声脆响，青砖上出现了一个清晰深刻的字，一个标准、方正、毫无差错的印刷宋体——默。

清晨的阳光刺破窗帘，将阿彩从噩梦中唤醒。

她一睁眼，就发现枕边散落着数十张画满了图案的草稿纸。

又是梦游。